痛。 像是有人用一把钝锈的斧头,一下下劈凿着他的脑壳,每一次沉重的敲击都伴随着无数尖锐的碎片在颅内飞溅。陈默——不,此刻占据这具躯壳的混乱意识还无法完全确认自己是谁——在一种黏稠的、令人窒息的黑暗中猛地睁开了眼睛。 视线模糊,像是隔着一层污浊的油脂。几缕灰败的光线,艰难地从头顶一处破瓦的缝隙里挤进来,勉强勾勒出这个狭窄空间的轮廓。低矮,压抑,空气里弥漫着一股陈腐的、难以形容的复杂气味——是潮湿泥土的腥气,是木头朽烂的霉味,是某种廉价油脂燃烧后残留的呛人烟味,还混杂着一丝若有若无的、属于活人的汗馊气。 他急促地喘息着,每一次吸气都牵扯着胸腔深处隐隐的闷痛。喉咙干得像是被砂纸磨过,火烧火燎。他试图撑起身体,却现这具身体软得如同煮烂的面条,手臂酸软无力,仅仅抬离那硬邦邦的床板寸许,就颓然落下,砸起一小片浮尘,在微弱的光柱里惊慌地舞动。 “呃……”一声压抑的呻吟从他干裂的嘴唇间逸出,嘶哑得不像人声。 就在这痛苦挣扎的间隙,一些不属于他的、冰冷杂乱的碎片,如同决堤的洪水,蛮横地冲进他混乱的意识里: 陈墨。 一个名字,带着泥土和笔墨的滞涩感,死死烙印下来。 武朝。一个庞大王朝的名号,遥远、陌生,带着铁锈和旌旗猎猎的沉重威压。 陈家村。 云雾山脚,穷乡僻壤,像被世界遗忘的苔藓。 父母双亡。模糊的棺椁影子,凄厉的唢呐声,最后是两座孤零零的荒坟。刻骨的悲凉瞬间攥紧心脏。 体弱多病。 常年缠绕的咳嗽,骨头缝里透出的寒意,一碗碗散着古怪气味的苦涩药汤。 寄人篱下。一张刻薄寡恩的妇人脸,三角眼,薄嘴唇,吐出的字眼比腊月的冰棱子还冷。一个模糊的、总是蹲在墙角沉默抽烟的男人侧影。冰冷的灶台,永远吃不饱的粗粝饭食。 书生。几卷翻烂的、散着霉味的线装书,一支秃了毛的毛笔,一方粗糙的砚台。手指上洗不掉的淡淡墨痕。这似乎是这具身体唯一的价值标签,也是沉重的枷锁。 “陈家村……陈墨……书生……”他(陈默)在心底艰难地咀嚼...
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